Ironia.

Ironia é que durante todo este tempo eu achei que você era tudo, e durante quase todo o mesmo tempo você achou que eu era nada, e nem reparou que todo este tempo era tudo isso mesmo.

Ironia é hoje eu perceber que você foi minhas asas quando eu queria pousar e meu chão quando eu queria voar e coincidentemente, acho que o mesmo aconteceu contigo em relaçao a mim.

Ironia é o fato de todos os fatos terem acontecidos ordenamente de forma tão perfeita mostrando o quanto eramos tão imperfeitos um para o outro.

Ironia é eu estar sentada aqui percebendo isso como quem descobre uma grande novidade sendo que esta novidade me foi contada por ti na primeira vez que nos olhamos.

Ironia é que neste primeiro olhar de ti pra mim eu via antes todo o futuro e agora, quando lembro dele, percebo que, na verdade, teus olhos só refletiam um passado.

Ironia é eu ter passado tanto tempo tentando te provar que estes sentimentos massacrantes eram todos consequencias do amor e ter me massacrado tanto ao ponto de perder qualquer amor, principalmente por mim... e por ti.

Mas ironia... ironia mesmo, é o fato de eu estar feliz, apesar de todas estas ironias. Como um soldado que volta pra casa ferido e que apesar disso comemora, pois sabe que este tipo de guerra costuma causar a morte e ele sobreviveu, apesar de tudo, à catastrofe.

Afinal, quando se pensa que a guerra é por uma causa justa e se descobre que nenhuma guerra é, quando se pensa que é amor pra valer e era apenas enganação, tudo o que se pode fazer é comemorar o fato de ter sobrevivido a catastrofe. E talvez, se ainda houver o bom humor, escrever sobre a ironia que é dar ao coração, também, a função de pensar